Блестящий шелк, скользящий по рукам,
сверкал, рябил, снежинками играя.
Я шила платьице своим стихам,
в руках материю перебирая,
боясь отрезать лишнего кусок,
или не там прошить канву и строчку,
а жизнь моя струилась, как песок,
но ещё рано было ставить точку.
Вот сшит наряд
в нём музыка звучит,
шёлк засиял стихами молодыми,
а где-то там пусть в глубине души,
новых стихов несмелые мотивы.
Я напишу их, только не сейчас,
когда опять мне платье шить придётся.
вновь творчеством порадую я вас,
пусть оно в ваших душах отзовётся.
Перебираю шёлка лоскутки,
которые обрезала неровно,
ах, как же я люблю, друзья, стихи,
в них нахожу прекрасный мир огромный,
откроется неведомый сюжет,
иду за ним, перебирая строки,
кто пишет тот в душе всегда поэт,
стихи поймёт мои и эти строки.