Книга закрывается,
Страницу не прочесть
В ней листов не счесть
Когда мечты сбываются?
Подумали, что беллетристика
Книжонка так, на раз-
Прямой не сложный сказ,
Как капля катит с листика.
Один был музыкантом,
Точнее лишь в мечтах.
Другой звучанием в стихах,
Но точно не гарантом.
Ещё другой-художник был
Писавший на холсте-
Сидел на стуле, на мосте,
Потом и вовсе слыл.
Четвёртый думал лишь о славе
Не о пустой конечно, нет.
И видел выход в свет
И это точно врознь, не с вами.
Ещё один писатель-классик,
Таких, что в школе изучают,
На части жизни разбирают,
Но жаль, ушёл на трассе...
Шестым конечно был учёный
И с жадность питал умы
И не был он умней, чем вы
И каждый день был новый.
Седьмой-мечтатель.
Витал повсюду в облаках,
И все оплакивал в слезах
Как неизвестный обыватель.
Восьмой высчитывая все,
Был математиком не глупым
Почти всегда был хмурым, белокурым.
Все гениальные идеи-всё его.
Другой был активистом,
Смеясь то вдоль, то поперёк,
Как весельчак-хорёк,
А может комедийным и артистом.
Десятый-меланхолик.
Серьёзный грустный вроде.
Всегда одетый по погоде.
Заядлый алкоголик.
Очередной хотел дарить добро,
Но его сердце очерствело.
На место его вышел смело,
Испортив дружбы полотно.
Ещё один фотограф был,
Снимал такие чудеса:
Поля, людей, закат, леса...
Хотел снять волка, как тот выл.
Их было много,к сожаленью
Читатель вдруг остановился.
Тринадцатый чуть не появился
А он всю книгу к появлению
Закрыл, убрал пылиться на трюмо...
Другой читатель выкинул в окно..
И так никто и не узнал,
Что это был он каждый сам.