На концерт я торопился,
Но музыка в воздухе остановила,
Мой взгляд к стене обратился,
А сердце вовсе застыло.
Услышал я талант,
Звуки другие не манят,
Одинокий Бродяга-музыкант
Около стены играет.
Струны пальцы его перебирают,
Взгляд к асфальту устремился,
Слова песни душу прожигают,
И близ него я примостился.
Жаль, что текста я не знаю,
Я бы спел, сыграл бы с ним,
Музыкант всё продолжает
Играть, будто сидит он один.
Он никому не виден,
Прохожие только наушники слышат ,
Зато заметна его обида,
Заметно, как тяжко он дышит.
Он пел о любви, пел и о горе,
И грусть выливалася нотами,
Превращая воздух в музыкальное море,
Серость мира заполняя красотами.
Стрелка часов быстро бежала,
Пальцы бродяги не отрывались от струны,
И вот на концерт давно опоздал я,
Начав замечать восход жёлтой Луны.
И ничего мне надо,
Только б не остановилась игра,
Ведь звукам этим сердце радо,
Но промолвил он:"Ну что ж, пора".
И только покинул бродяга улиц просторы,
Как жизнь их ушла вместе с ним,
Забрал с собой своё он море,
Каплю на память в мою душу залив.
И теперь я твёрдо знал,
Кто свечи зажигает во тьме,
Видел, как музыкант тот страдал,
Отдавая часть жизни улиц толпе.
Музыкальное пламя зажечь пыталось
Другие души, потихоньку угасая,
Но малозаметная искра показалась,
Ведь музыка теперь иная: голая и босая.
И я бы кинул ему монету,
Нет, тысячу монет!
Но его таланту цены нету,
Это дар, несущий свет.
Несправедливая судьба—вот обидчик музыканта,
Фальшивые эстрадники заполонили сцену,
Обидно, что теперь это константа—
Занижать поистине настоящих талантов цену...