Всё чаще я не ведаю покоя,
и думаю, что как тут ни ряди,
а сколько городов я не построил,
а сколько я дубрав не насадил,
а сколько я народу не приветил,
а скольким не ответил на вопрос,
а скольких не дождался я ответов,
а сколько нош до места не донёс…
И, может, потому не вырос город,
что кладку не сложил я в нужный час,
и ливнями размыло косогоры,
что лес, мной не насаженный, не спас.
И кто-то, не нашедший пониманья
и крохи соучастья моего,
был этим так непоправимо ранен,
как будто в поединке ножевом,
а тот, кто ждал, что я ему отвечу,
с тех пор молчит и всё таит в себе.
И мне без чьих-то слов не стало легче,
напротив, без ответа стал слабей
и ноши многие с плеч сбросил раньше срока –
не дюж, выходит, в этом-то и суть…
Свою вину отмаливаю в строках,
и, может, отмолю когда-нибудь…