спят часы в разграбленной квартире
здесь никто столетье не живёт
вот Христос распят мишенью в тире
и поставлен кем-то на комод
я смотрю сквозь цейс в чужие окна
шансы есть сравнять к рассвету счёт
кто сегодня к чёрту или к Богу
тот и спросит что здесь и почём
а сады цветут в безумстве красок
что им неизвестная война
у природы день обычный – праздник
без вины и даже без вина
мне пора я чувствую проститься
он не промах парень с той степи
жизнь – мгновенье в скоротечном блице
как её войной не торопи
тихо дремлет кот в оконной раме
где-то там далёко-далеко
и придёт письмо старушке-маме
что пора свечу за упокой