Прохладное утро сочилось из пор
земли, опоясанной стужей.
И ветер стелился, как будто на спор,
став тоньше и, кажется, уже,
чтоб между песчинками (думалось, мог)
легко проскользнуть на рассвете:
скорее проститься с постылой зимой –
ведь Он же не вьюга, а ветер,
что страстным дыханием почки ласкал
и кожу застывших деревьев;
щекотно касался поверхности скал,
ракушек и камешков древних…
на дюнах менял беспрестанно узор
и вспенивал в море барашков,
любуясь впервые его бирюзой…
на мол забирался бесстрашно,
в пятнашки с волной убегавшей играл,
распугивал солнечных зайцев;
искал, где у неба скрывается край,
в бескрайность пытаясь врезаться…
Беспечно-безумен, наивен и юн,
неопытен, дерзок до вспышек,
Он выдохся скоро, свернувшись у дюн,
заснул разомлевший, притихший…
Написано специально для МП конкурса с использованием слова "притихший".
Фото Артём Кашканов