Собрать бы всех поэтов мира,
Хотя кому они нужны…
Ведь не в чести сегодня лира,
В Донецке скажут пацаны.
Но хочу в стихотворные строки,
Отливать приходящие мысли.
Только боли крутые пороги
И компьютеры мозга зависли…
Вирус косит его, как программу,
Кризис бродит по нашей земле.
И всё чаще спиртного граммы,
Появлялись на скорбном столе.
Поэтому скорей всего важны,
По аналогии с вселенной…
Слепые дети чуткой тишины,
Слова и рифмы жизни пенной.