Прости, ради Бога, что вновь нарушаю границы,
За письма, которых, быть может, при жизни не счесть.
Еще виновата, что ты стал мне изредка сниться,
И я в этом мире подлунном такая, как есть.
Мне жаль, что вторгаюсь в твое ледяное молчанье,
А я не умею пока, как и ты, промолчать.
Звенит тишина, но, возможно, шепнет Мирозданье,
Ведь силой Творца лишь оно научилось прощать...
Прости, что пишу я порой безутешные письма,
Они не изменят судьбу - ты свершил приговор!
Не ты виноват в том, что я стала попросту лишней,
Но все же веду со Вселенною призрачный спор...
Я просто частица тебя, роковая частица,
И где бы ты ни был, я рядом в пространство одном.
Мне так повезло - безнадежно и свято влюбиться,
Прости, я сегодня опять говорю не о том...
Ты знай, если грусть ненароком посеет сомненья,
А жизнь с Одиночеством тела и духа сольет.
Прочти эти строки, в которых живет вдохновенье,
И снова Любовь теплым дождиком летним прольет...
Ничто не уходит в безвестность, ничто не проходит,
Когда в этой сущности - сила, безмерность и страсть,
И я далеко, когда счастье в тебе колобродит.
Но если беда, я - твоя неразрывная часть.
Прости, ради Бога, что вновь нарушаю границы,
За письма, которых, конечно, при жизни не счесть.
Еще виновата, что ты стал мне изредка сниться,
И я в этом мире подлунном такая, как есть...