Здесь блюют. Оно тебе надо?
Почитай лучше версию, что размещена выше.
Там всё чинно и благородно.
Но если, тебя, друг мой, физиологические подробности
не смущают, то насладись в полной мере!
п.с. Я СЕРЬЁЗНО, ЕЩЕ РАЗ ПОДУМАЙ!
п.п.с. Я ТЕБЯ ЧЕСТНО ПРЕДУПРЕДИЛ, МОЙ ЛЮБОЗНАТЕЛЬНЫЙ ДРУГ. НЕ ОБЕССУДЬ...
Очнулся, поднялся,
До белого друга дошёл,
С ним обнялся,
В приветствии робко икнул,
Проблевался…
К примеру
Красным сухим вином,
Это, друзья мои, моветон,
И как минимум дурной тон,
Также и с водкой, впрочем,
Кто бы чего не пророчил.
Водка это не то,
Нет,
Слишком уж по пролетарски,
А нам, художникам слова,
Нужно что-то более
Царское.
Отмотаем назад,
Повторим процедуру.
Очнулся, поднялся,
Блюешь политурой…
Стоп, тоже не то,
Нет.
Этот напиток
Из старой советской культуры,
И всякий приличный поэт
Не блюёт политурой.
Нет.
Отмотаем назад,
Попробуем снова.
Быть может абсент?
Нет,
Это явно не ново.
С абсентом в прошлом
Шутил Винсент,
Кончилось для него хреново.
Отмотаем назад,
К предыдущей позиции.
Очнулся, поднялся,
Самбука на экспозиции.
Дошел до белого друга,
Блюёшь травою анисовой,
И суши, что заедал.
Да, самбука тоже не Грааль ,
Точно не наш вариант,
С анисом в воду явно уходит
Весь сбережённый талант.
Отмотаем назад,
До точки отсчета.
Очнулся, поднялся,
И под воздействием
Сингл Молта*
До унитаза дошел,
С ним обнялся,
Раскатисто, мощно икнул,
Проблевался.
И тут понимаешь,
Вот оно,
То веретено, на которое
Нить мироздания
Намотана.
Настоящий виски,
Из одного сорта солода
Шотландцем лохматым
В плену тумана и холода.
Пророщенного,
Просушенного,
В перегонный куб
Запущенного.
Вот тот нектар,
Та вода живая,
Эликсир магический,
Нам, словесным
Эквилибристам
Нужный критически.
И вот ты блюёшь
Виски:
Терпким,
Торфяным,
Островным,
Односолодовым,
Йодом пропитанным,
Ветрами с Атлантики
Закаленным!
И каждой клеткой,
Ты ощущаешь,
Как вокруг пояса
Обрастает клеткой
Килт шерстяной,
Шотландский.
И вот она - та романтика,
Вот они грёзы поэзии,
Когда в пустошах
Вереска
И мха на камнях
Ты крепко, сжимаешь,
Смазав руки магнезией,
Меч двурукий,
Врагов разящий.
И больше ничто,
Ни коньяки,
Ни ликёро-водочные,
Ни даже портвейны,
С пивом смешанные
Дать этого ощущения
Тебе не способны,
Хоть ты о землю бейся,
Хоть вешайся.
И ничто не сравнимо
С этими чувствами,
Это душевных ран
Лечащий клей,
Рождаешься заново,
Жизнь чувствуешь,
Когда блюёшь
Виски с острова
Айлей!
*сингл-молт - односолодовый виски.