МНЕ Б ДОКРИЧАТЬСЯ
Памяти разведчика Саныча-Оптика из Горловки,
погибшего 9 мая 2015 года
Кому пенять, что посредь ночи
Сон точно тот, как в прошлый раз:
Он – на дорогу,
Что есть мочи
Кричу: «Не надо, там фугас!».
Я – во всё горло, во все силы,
Так, что по копчику мороз,
Так, что на шее нитки-жилы
Набухли, как дюймовый трос.
Ору до одури, до грыжи,
Аж по вискам струится пот.
«Нельзя туда, фугас там, слышишь!»,
А он идёт себе, идёт.
Что ему воплей килогерцы?
Что ему чей-то стон навзрыд?
Хрустят расхристанные берцы
Туда, где ждёт в траве пластид.
Шагать бойцу уже не лишка,
Ведь в каждом сне бывает так:
Секунда, две – а дальше вспышка.
Ещё чуть-чуть…
Полметра…
Шаг…
Мне бы шумнуть из автомата,
Мне бы рвануть ему вослед.
«Фугас там, стой, в траву не надо!»...
Кричу, кричу, а толку нет.
Сон как рукой. Беру мобильник:
Почти четыре.
Как всегда
Урчит на кухне холодильник,
Из крана капает вода.
…А где-то берцы с драной пяткой
По жухлым стеблям хрусь да хрусь…
Не умирай сегодня, братка,
Дай ночь ещё,
Я докричусь.