Иногда, прям посреди жизни
(а ты никого не трогал, примусы починял),
видишь, что вокруг нету знакомых рук.
И хоть кричи, а хоть свистни,
но ты – вроде б такой большой – вдруг
беспричинно мал.
А ведь, казалось бы, только
шли рядом, вместе, смеялись, пели…
И не судьба у тебя теперь, даже не доля – долька…
И ни стрелы у тебя, ни цели…
И думаешь: «Война где-то рядом. А схожу-ка во тьму».
И идёшь. Нарочито весело, едва ль не с подскоком.
Повторяя: «Ать-два». Да и снова: «Ать».
И неожиданно понимаешь, что нас учат ходить лишь потому,
чтоб мы ненароком
не научились летать.