Это будет остро, в груди отомрет не сразу,
станет коркой защитной, ореховой шелухой.
Невнимательный к фразам поймёт со второго раза, а другой — не услышит, поскольку к словам глухой.
Мы — правдивые числа, мотив, что напет небрежно, одинокий росток между створками скорлупы.
Нас нечасто, но честно греет чужая нежность. Мы нередко и слишком беспомощно в ней слепы.
Нас однажды расколют, прочтут по губам пароли. Уходя, чем-то острым поспешно черкнут в груди.
Это будет о боли. Конечно, опять о боли.
Но не справится с радостью, ждущей нас впереди.
12.03.17