Памяти В. С. Высоцкого
Я на днях историю услышал,
Как народ разыгрывал поэт.
Под хмельком увидит столб чуть выше,
Подойдёт и скажет вдруг: «Привет!»
Дальше со столбом, как с лучшим другом,
Назовёт по имени его…
Перечислит звания, заслуги,
Даже кепку снимет оттого!
Ну, народ, понятно, соберётся,
Слушает мужской их разговор.
И, конечно, тут же вовлечётся,
Как столбу предложат «Беломор».
А Семёныч дальше продолжает:
«Понимаю, Вова, я тебя…»
Я вот тоже, пятый раз бросаю,
Мне врачи сказали:»Что нельзя!»
«Хочешь выпить? Тоже - нет?» Закурит,
И, себя увидев, пред толпой...
У столба вновь спросит балагуря:
«Как дошёл до жизни, до такой?»
«Детвору, зачем ты обижаешь?
Не прокатит с ней «святая» ложь.
Ты зачем их выбора лишаешь?
Будущее у кого крадёшь?»
Хлопнет по столбу, по-свойски скажет:
«На народ великий наш взгляни...
Мы с тобой ни в прошлом веке даже,
Ладно, хватит! Постоял? Пошли!»
А народ смеется от развода,
За поэтом шумною толпой.
За флажки, за красные, на волю,
Оставляя столбик за спиной.
От Владивостока до Парижа,
Перепашет песнями сердца.
И чем дальше, он всё выше, выше,
Он живой и с нами до конца!
И чем дальше, он всё выше, выше,
Он живой и с нами, как всегда!