Я ухожу, тебе прощенья нет.
Эх муза ты была ко мне жестока.
Но вот все кончено, и умер твой поэт,
Но мы отметим день рожденья стихоплета.
Я буду спать теперь ночами как и все,
Tы все равно меня так редко посещала
И чушь несла что наказания нет
Ты очень подло муза поступала.
Смешаю перламутр я и глянец.
Звучит как бред, но а зато красиво.
И море с одеялом в пасьянс
Соединю я в образе игривом.
Ведь тут не муза а фантазия важна -
Больней вооброженье - тем лучше
Вот например Берлинская стена
Похожа так на Монику Белуччи.
Любая чушь для стихоплета хороша
Плевать на рифмы, ритмы, стопы.
Мой голос что споткнулся об себя
И захлебнулся в слове катастрофа.
Здесь все неважно, главное размах -
Похлеще, позабористей, покруче,
Без промедления дать кому-то в пах
Пускай коленом это даже лучше.
Я стихоплет и видно лишь гожусь
Чтоб печь стихи как бабушка оладьи
И потому я муза ухожу
Но ты пока не рви мои тетради.