Каких миллион, есть обычный поэт,
И пробы он был совсем не высокой,
Писал, не сдавался, уже много лет,
Стремился, но всё же мечта так далёка...
Кумиром своим восхищался безумно,
Стремился к высотам, каких не достичь,
Тупые стишки, хоть писал он заумно,
И как, не понять, смысл рифмы постичь?
Всё взяв в свои руки, поднялся из грязи,
Пытался писать о любви, но не вышло,
Один за другим рвал листы из тетради.
Хотел он другого, безумного смысла...
Однажды свершилось, он был очень рад,
Он стих написал, и его оценили,
Идеей зажёгся он, как психопат,
И много героев лежали в могиле.
А он всё писал, покоряя людей,
Пусть боли и грусти стихи те полны,
Всё больше и больше рождалось идей,
До важной мечты дни уже сочтены.
Свершилось мгновенье, пред ним был кумир,
И восхищаясь, поэта хвалил,
"Ты молодец, пусть тебя знает мир!",
И на дуэт вместе с ним пригласил.
Счастью поэта границ не найти,
Он рад, и мечтать о таком он не смел,
К цели, вплотную, своей подойти,
Он ждал и хотел, и он всё же сумел.
Мерцают огни, он с кумиром вдвоём,
На сцене, на них смотрят тысячи лиц,
"Не бойся, сейчас мы с тобою споём!,
Отбоя не будет тебе от девиц!".
Написанный вместе стих они исполняют,
Голос поэта дрожит, он не верит,
Дыханье от радости вновь замирает,
Открылись пред ним сокровенные двери!
Закончилась песня, и со словом последним,
Бездыханно на пол поэт вдруг упал,
Так жаль, ведь кумира он был бы наследник,
Сильна была радость, которой он ждал...