Имел способности поэта,
Но недостатком их считал.
Прожил свою жизнь без сонетов -
Не так, как Бог ему послал.
Душа другим была задета,
Среди обычных, земных дел
Он спал спокойно до рассвета
И слов красивых не терпел.
Лишь иногда ему толь снилось,
Толь наяву кто говорил –
Не оценил ты Божью милость
И свою душу не любил.
Ведь ей не хочется копаться
Средь буден серых и пустых,
Ей ни чему твои богатства,
Монет не надо золотых…
Тогда весь день ходил он хмуро
И невпопад всем отвечал…
Все про себя, про сон, про утро,
Слова в уме перебирал…
Соблазнам раз один поддался
И написал стих меж забот -
О том как жил, в чём сомневался
И как сейчас в делах живёт.
Всё показалось ему скучно –
Способность ведь не есть талант,
Слова сложились не созвучно -
Писал их, видно, коммерсант.
Душа его не встрепенулась,
Ни радость в ней была, ни злость,
Его стихам не улыбнулась
И что- то в нём надорвалось…
Сосед всё это в серый вечер
Мне под вино с тоской шептал,
А утром подарил беспечно
Листок, что ночью исписал.
Где он теперь, уже не знаю -
В своих делах или стихах?
Его я исповедь читаю,
Чтобы забыть о пустяках.