Ты стоишь на ней, как на триреме
каменной, непостижимо древней,
чувствуя движение форштевня,
тяжко рассекающего время.
Набегают белыми волнами
меловые встречные холмы,
и горит закат меж облаками,
словно мякоть вызревшей хурмы.
Слышишь все народы и эпохи,
видишь все пожары и закаты,
по рукам текут зерно и злато,
плавят небо громовые вздохи,
и стоишь, как перед тёмным князем
в искусе, сжигающем дотла, –
на твоих глазах ложится наземь
черной тенью Белая Скала.
А с тобой на краешке обрыва
крошечные кустики полыни,
капли жизни на костях пустыни
отмеряют время терпеливо, –
им не знать ни гордости, ни страха,
наши пропасти для них – пути,
им развеяться летучим прахом,
чтобы в прахе снова прорасти.
Опубликовано в журнале "Крым", Симферополь, № 4, 2016.