Из снов запутанных, из сумрака лесного,
Из боли и дождя, из радости и ветра
Стихи приходят ясным, чистым словом.
Не спрашиваясь. И не ждут ответа.
Не подчиняются, призыву не внимают,
Лишь чуткому прислушиванью к сферам.
Выходят радостны и душу освещают.
Доподлинные, те, что я хотела.
Порою на бегу и в шуме озаряют...
Но чаще в тишине, там, где живут, себя являют.
Порой на самом острие страданья или счастья,
Порой во сне, в покое, без участья...
Те, что желанью, воле неподвластны,
Вот те всегда доподлинны, прекрасны.