Пыль на проселочной дороге
Скрывает ступни нежным пухом.
Жара. Июнь. В пыли босые ноги.
Предвестником тревоги, далекий гром.
Играет в тишине со слухом.
Дорога, как стрела, по полю
Ведет в прохладу шепчущих берез.
Мы слышали и понимали их. Я помню.
Я каждую березку помню.
Я вместе с ними у дороги рос.
Поля меняли на себе одежду.
Их солнце щедро одевало золотым,
Им дождь дарил, по капельке, надежду.
Мы вместе собирали капли.
Я этими дождями тоже жил.
Ушли тихонько в память те дороги,
Ступают по асфальту башмаки.
И только сны нас держат на пороге
У входа в детство.
Но как же двери стали далеки!