Ты манишь меня странной нежностью,
но каждый раз рушишь всё, что собрал,
забирая любовь абсолютно всю,
такой цикл – не круг, а уже овал,
где жалеть меня можно день за днём,
продолжая дарить мне свой яркий свет,
чтоб могла рисовать я тебя углём
на холсте нетленных, забвенных лет,
чтобы ты не мучился, не страдал,
не гадал на гуще, желая сбежать во тьму,
чтобы никогда ты мне не сказал:
«знаешь, я ведь тебя...
люблю»