Привет, покойник, какова весна?
Краснее кровь твоя, или алее маки?
Доволен ты, что выбрал смерть собаки?
Земля чужая - ласкова для сна?
Да, дома ждут и смотрят на портрет.
Ты жив для них – и днём, и в полумраке.
Зачем ты здесь – в чужом - участник драки?
За долларом иль гривной, спеша, влетел в кювет?
Пришёл? Рискнул? И вот тебе ответ.
Узнал теперь, зачем в степи зимуют раки?
Мать вспоминал? И не хотел атаки?
Здесь грунт такой – дорога на тот свет.
Прощай, покойник, – не тебе весна!
Истлеет плоть твоя, зазеленеют злаки.
Рассеют прах твой гусеницы траки.
Не звавшая земля – уютна ли для сна?