Представь, что сейчас не весна, а осень.
Не март, а конец октября. Снежок,
Идущий с дождём вперемешку, вовсе
Собьёт тебя с толку. Пускай не шок,
Но оторопь точно тебя повяжет
И бросит в застенок глухой тоски.
«Попался, голубчик, - с улыбкой скажет, -
Прости, но не выпущу без строки.»
И звякнет ключами, и дверь закроет,
Оставив чернила, перо, листок.
Сидишь, забавляешься слов игрою,
И чувствуешь с ужасом - всё не то:
Слова не такие и рифмы тоже
И сам ты вчерашний, как мокрый снег,
Который уже ничего не может.
Ну, разве что видом своим весне
Слегка досадить прежде, чем растаять…
Последуй примеру его – растай.
И, влагу впитавшая, молодая
Словесная поросль пробьёт листа
Поверхность, и будет тянуться выше
И выше, как лестница в небеса.
В глазок любопытство посмотрит: «Выжил?»
А там тебя нет. Ты уже над крышей,
Поверивший в то, что придумал сам.