не люблю. о ней

она сидела на ковре в одной рубашке и рисовала. в моей рубашке. я сидел на кровати и читал книгу. вернее, так выглядело со стороны. я рассматривал её. изучал. локон, который выпал из неряшливого пучка. то, как она высовывала и покусывала язык, в процессе работы, как она заставляла порхать кисть из банки с краской на бумагу, оставляя за собой прекрасный след яркого мазка. я не любил её. она не принадлежала мне. она была всего лишь мне нужна. именно сейчас. вся такая беззаботная, хрупкая, задорная, в моей рубашке. она это знала. а я знал, что ей больно. но ничего не мог сделать. я хотел её, а она дразнила меня своим телом не давая мне его полностью. и из за этого мне хотелось делать ей ещё больнее. ибо нет справедливости. она счастливая. а я не могу достать до её звезд.