Неприкаянным гостем
возвращаюсь на Банковский мостик.
На минуту-другую
задержусь на горбатой спине.
Тополиные кроны,
неподкупные морды грифонов
о которых тоскую
и гадаю - зачем это мне?
Наклонюсь, как бывало,
над уснувшею гладью канала,
в отраженьях студентов
поищу втихомолку своё.
И увижу перила,
а моё отраженье уплыло
со страниц документов,
где расставлены точки над ё.
Ни письма ни привета,
моя песенка герцога спета.
И давно без пощады
свои будни читаю с листа.
Так зачем же как в гости
возвращаюсь на Банковский мостик,
где звучит за оградой
бесконечная Феличита?