Сорвавшись с крыши в глубину двора,
Крик исподволь хватается за стены.
Его оплакал дождь ещё вчера,
А бельма окон равнодушно немы.
В изгибах трещин поселился мох,
В сыром углу – заплесневелый вечер.
Здесь выжигает душу каждый вздох,
И каждый миг чуть-чуть сутулит плечи.
Бывает, день ворвётся мотыльком,
Закружится, и как-то незаметно
Сквозь арку выйдет дряхлым стариком,
В каналах улиц утонув бесследно.
Здесь вечность выстужает тишиной,
Здесь даже ветер вмиг теряет силы,
Но всё равно творит поэт-изгой,
А по ночам крадутся звуки лиры –
И время застывает в полусне,
И на секундах вырастает иней.
Едва рассвет – сквозь трещину в стекле
Взлетает взгляд, прорезав сумрак синий.
Он ловит луч, летящий налегке
В горячем ярком солнечном потоке,
И разжигает пламя в очаге,
Сжигая там невызревшие строки…