Без любви моя квартира -
холостяцкая нора,
И живу в ней без уюта
и душевного тепла.
Нет по жизни ориентира,
хоть осесть давно пора,
Я шатаюсь по «приютам»,
встреч ненужных без числа...
Нету радости в тех встречах,
а кому-то даже боль,
Принимают не переча,
я играю чью-то роль.
И хотя не с дон-жуанов,
всё хожу, хожу, хожу...
А проснувшись утром рано,
путь к своей норе держу.
А любовь играет в прятки...
Может нет ее совсем?
Ну, тогда и взятки-гладки -
ну, тогда и нет проблем...