Сотворил он нас, или вытворил,
Кто ж поймет, только видно смолоду
Побросал все дела на "мытарей",
А тем, что - лишь бы рясы золотом...
Или спит, ну а черти крестятся,
Да псалмы запевают вороны,
Разломалась на небо лестница,
Разбежались святые в стороны.
Камень Каина в мир надгробие?
Пусть и так, что ж не вёл то к лучшему?
Мы ж по образу и подобию,
Так откуда набрались сучьего?
В церковь свечку, в кострище факелом -
Чтоб ДжордАны горели... Дело ли?
Это мы-то имаго ангелов...
И у нас будут крылья? Белые???
Ну ему то, с такою силищей,
Всё поправить...
Знать взгляд замылило...
Ничего, он погостом вылечит,
И простит нас... Потом...
И мы его.