Любовь проходит мимо,
Как твердый санный путь,
Волнуется, игриво,
Но, все же, не забудь,
Что, перепутав лица,
Ты будешь там не мил,
Где боль к тебе стремится,
Где будешь ты постыл.
Еще одна попытка,
Еще один рывок.
Любовь, ведь это скрипка,
Рука ее смычок берет
И песнь играет.
Настолько ли мила
Тебе игра такая,
И, все же, не нова
История простая,
Она утратит смысл.
А зритель замирает,
Когда смычок остыл.