Воздух крымский, берег моря,
От шашлычных сладкий дым.
Путь сюда давно проторен
Поколением моим.
Сколько ж в огненной купели
Переплавлено руды!..
В каждой бухте Коктебеля
Мы оставили следы.
Пили солнечные вина,
Ели вкусных окуней,
И врезалась галька в спину
Юной спутнице моей.