Засохли и упали тополя,
Что мне о чём-то весело шептали.
На них я залезал, смотрел в поля,
В поля ржаные, в золотые дали.
Я помню, как однажды по весне,
Вдвоём с отцом скворечник мастерили.
И к тополю повыше на стволе
Гвоздями крепко-накрепко прибили.
И много лет, когда сойдут снега,
Я слушал, часто в предрассветном мраке,
Весеннюю рапсодию скворца,
Что исполнял он в чёрном брачном фраке.
Мог иволгу легко изобразить,
И соловьём мог звонко заливаться,
Подругу в домик звал к себе пожить,
Чтоб вместе с нею жизнью наслаждаться.
А летом желтоклювые птенцы
Кричали от рассвета до заката.
И не хотел я вовсе тишины,
И ждал, когда же вырастут скворчата.
Ну, а на месте старых тополей,
Теперь другие шепчутся с ветрами.
Чтоб трель скворца услышать побыстрей,
Я мастерю скворечник с сыновьями.
Его повесим мы на тополя,
Чтоб трелями всё лето наслаждаться.
И, пусть покуда вертиться земля,
Всё будет год за годом повторяться.