От бесконечной ночи
до тихого дня
тянется песня мира.
Белая-белая,
как дым эфира.
Падают звёзды, цепляясь лучами
к невидимой плоти
небесного свода,
падает солнце, семью краями,
врезаясь в болото.
Медея, и ты падёшь от руки
ветхого рока.
Ни время не скроет твоей тоски,
ни отрешённость востока.
Когда создание
станет пеплом,
а пепел – розами,
не будет ни времени, ни тела,
ни даже тепла воздуха.
Но никто не протянет
над нами нить
и никто не смотает
пряжу в прошлое.
Есть для каждого берега –
свой гранит,
и на каждый клинок – ножны.
И для каждой дуэли
есть выбор вспять
не явившись, не быть замеченным.
Если тонкие парки уходят спать,
в темноте забывая свечи.