Опускаю руки
перед твоей
свободой раненой,
перед дорогой,
длиннее вечности
к морю
или ещё куда-нибудь.
это не важно –
мчаться за стуком
сердца,
или бежать без цели.
Тебе везде не хватает места,
а им – не хватает
веры.
Туристы, художники,
женщины сонные:
все, все – проходящие
мимо.
Куда тебе манят
твои бездомные
глаза пилигрима?
И кто ты –
пророк или просто
обманщик,
попавший в свои же
сети?
К Голгофе и Риму –
всё дальше, дальше…
И кто тебя бросил –
уже не важно,
мне важно лишь –
Кто тебя встретил?