* * *
Давно легкодумие нами пройдено,
мы осторожно ступаем на кромку,
случайные риски не нужны, вроде, нам,
нынче заранее стелим соломку.
Но всё, что нечаянно звали былями,
давит к земле нас, туманит нам дали,
как зубы молочные, крылья выпали,
в юности нас они в небо вздымали.
Но помним полёты мы, помним, были же!
Мы переполнены чувством тем сладким...
И что ж теперь выросло вместо крылышек?
Что постоянно щекочет лопатки?
А вдруг - коренные впрямь крылья режутся?
Тяга к полётам опять возродится?
Душа, ощутив себя, может, беженцем,
тянется в небо, как вольная птица?
.