Если б речкою, тропкой вешнею
возвратить мечту, что расхристана,
одолеть пути к ней безбрежные
от затерянной дальней пристани.
Но стоит река –
поле белое,
и лежат снега
леденелые.
К облакам бы ввысь, чистым перистым,
с ветром утренним или стаями,
в заливных лугах тихим шелестом
душу вылечить, чтоб оттаяла.
Лишь еловый мех
низко стелется,
да вороний смех
и метелица.