Проходит как-то время второпях.
Порой меня моя же совесть гложет.
Намедни стал писать роман в стихах.
Не Пушкин, разумеется, но всё же.
Доволен всем и есть чего пожрать
И мудрость накопилась, просит выход.
О ком всё думал, надо рассказать
Неторопливо, с лаской, очень тихо.
Задумался. Сумею передать,
Чтоб отразилось каждое мгновенье?
И лица дорогие показать,
Чтоб не ушли, как многие, в забвенье.