Кто сказал, что поэзия сдохла?
Нет! Она притаилась на время:
Ждёт устало весеннего вздоха
Подрастрескавшееся семя;
Жаждет слуха из сердца вопль,
Глаз восторженных ожидает.
Кто сказал, что поэзия сдохла?
Нет! Она просто молча страдает.
Просто заняты люди делом:
Прагматичность, цинизм, практичность.
Крепким вечно здоровым телом
Озабочена нынче личность.
Кто сказал, что поэзия в прошлом
И ей вдоволь теперь не напиться?
Просто стыдно ей в мире пошлом,
И к другому она стремиться.
Ей бы в высь из сердечного плена,
А она застревает в мыслях:
Умных слов пузыриться пена
Перепутанных с бредом смыслов.
Кто сказал, что стихи огрубели,
Перестали журчать и струиться?
Нет! Живут переливы и трели,
Просто негде им нынче разлиться.
Разве больше лазурное небо
Не сияет в глазах девицы?
Океан из добра и света
Больше людям совсем не сниться?
Нет! Не может, чтоб всё застыло,
Чтобы камень важнее хлеба,
Чтоб земля навсегда остыла,
Чтоб свинцовое вечно небо.
Чтобы жизнь - календарь и только.
Чтобы смерть - лишь последняя дата.
Пусть всего станет в мире нисколько,
Но строка прорастёт когда-то.