Дремлют монголы, качаясь в сёдлах,
мир и покой на скуластых лицах,
путь их туманом ночным обёрнут,
воинам город волшебный снится.
Скоро войдут они в сказку эту
и, в восхищенье, сперва застынут, -
это не степь, где дыханье ветра
лаской не может согреть мужчину.
- Эй, Бухара, отворяй ворота,
жён приготовь для хмельного пира,
брось все сокровища и свободу
прямо к ногам властелина мира.
Сила монголов – кулак свирепый,
милость к покорным – замена плети…
Спит Бухара под зловещим небом,
К ней подбирается дикий ветер.