Всё пепел, пепел, пепел.
С утра под сапогами.
Кто в завтра свято верил –
Под нашими ногами.
И чёрны хат глазницы,
Белёны стены – в оспе.
И скошенные лица,
Тех, кто лежат в окопе.
А воронья, что тучи,
Что с севера, что с юга.
И был народ могучим,
Но срезан «волчьим крюком».
Танк поржавевший, в стену,
Упёрся, как в надежду.
Хоть дай белья три смены…
Не будет всё, как прежде.
Всё пепел, пепел, пепел.
Седой старик на лавке,
И тихо мне ответил:
Во..он крест...
живу при бабке…