Ты говоришь, мол, в моих ладонях тепло…
Мол, чувствуешь, как счастье сквозь них дышит…
А сама поглядываешь за стекло,
Где ветер колючий сгоняет весну с крыши…
Ты говоришь, мол, со мной хорошо…
Мол, есть во мне благородство уюта…
А сама бесстыдным своим нагишом
Предпочитаешь Морфея почему-то…
Ты говоришь, мол, короток век,
И тут же, мол, торопиться не надо…
А рядом с тобой лежит человек,
Который счастлив одним твоим взглядом…