Каждый сам себе по уму
думу думает, Богу молится,
но не сходятся три к одному
и семь небес к девяти не сходятся.
Из глубин выдают нагора
порционные доли сотыми,
собирает пыльцу пчела
и укладывает сотами.
Каждый трудится: враг и брат
по себе выбирают дело.
Вот сидит молодой солдат,
протирает стекло прицела.
Вот идет молодой стрелок –
зоркий взор, боевые кости.
Только жаль – у моих дорог
сапоги не снимают гости.
Ничего, ничего, мы – так
с чистым сердцем да с добрым миром
по-босяцки воскликнем «Ах».
Эх, дубинушка – не могила!
Мы засеем иную рожь,
мы иную пожнем пшеницу.
Будет новое солнце светить,
будет новое сердце биться.
Меньше знаешь – да крепче спишь,
меньше помнишь – да крепче спится,
только в сумерках не узришь
лик Единого в Трех Лицах,
даже днем здесь не отличишь,
где плевелы, а где – пшеница.