Поэту нужна муза,
блондинка с высоким бюстом,
хоть я не поэт, скорее,
прозаик с рифмой,
мне тоже нужна муза.
Но такая, как ты.
Это такое искусство -
придумывать образ страсти,
придумывать образ чувства,
чтобы любовная лодка
не разбивалась о быт,
а вечно скиталась где-то
вдоль серых прибрежных плит,
вдоль быта и старости,
первого поцелуя, первого секса,
первой совместной усталости,
мимо разбитых чашек,
измены и расставания,
мимо тебя и меня
по параллельным линиям,
которые пересекутся,
но в геометрии Лобачевского,
то есть за гранью познания.
Вот ты стоишь посреди поля
в зеленой траве,
в черном костюме
на синем фоне -
таким ты мне снишься,
таким я помню
тебя тогда, в сентябре.
Вот ты - звезда в окне,
случайная капля воска,
зудящая рана, дрожь колен,
щемящие боли в сердце,
бледный румянец, томящий плен
темных эмоций.
Поэту нужна муза
для краски, для звука,
для ритма, для чувства,
для смысла ушедшего дня,
для цвета бледного января,
для оправданья искусства.