О, где ты, русское искусство!
Обида вперемешку с болью.
А кто-то пишет так искусно
О Ладах и о русском поле.
Мои же милые собратья,
Вкусив и закусив ершами,
Все пляшут, кстати и не кстати,
Усердно хлопая ушами.
В немой печали стынут реки,
Сосновый бор от грусти гнется...
Ужели в русском человеке
Былая гордость не проснется?!