Мой внутренний мир - из мрамора.
Я ступаю по мокрому кафелю,
Я бросаюсь в тебя метафорами,
Я бросаюсь в тебя анафорами,
А напоследок стреляю анафемой.
Так себе из меня литератор,
Так себе из меня поэтесса.
Столько нервов из ничего,
Столько терзаний и стрессов.
Я отмеряю до тебя шаги,
Но, похоже, ты уже стоишь у двери.
Так чего же ждёшь? Бери, да входи.
...любишь? Лжёшь!
Слова, как известно, наши враги.
Я тут на днях села писать
Новый роман,
Разумеется, он про великий обман,
Как духовно-близкие люди
Так и не стали близки.
Как от воспоминаний они сжигали себя,
Накаляли, в безумии стирали виски,
Думая, что не уходят безвозвратно часы.
...но они взяли вещи и просто ушли.
Теперь мы встречаемся в облезлом
Троллейбусе; я – на работу, а ты – в институт.
В голове моей снова ребусы,
Про тебя, разумеется; ну и ты – тут как тут.
При встрече нарочито друг друга не знаем,
И вспоминать не хотим.
Но я снова брожу в одном из залов
С выставкой из твоих картин.
Я снова, понимаешь ли, заперта
В уголках души, где правит инстинкт.
Вот я ступаю по мокрому кафелю,
«....нет, и всё-таки, ты никогда
не решишься уйти».
[Мирра]
March’17
Thursday - again