Сложная конструкция из промедлений,
Странных неловких поворотов мысли,
Так и не ставших речью –
Там, где твой взгляд остановлен и побежден
Странным движением света по жилам весенних
Припоминаний.
* * *
Взгляд,
Которому никак не насытиться
Разладом, толкотней, нестыковкой в планах,
Снова движется куда-то по наезженной колее
Бесчисленных повторений одного во многом –
С самых первых цветков, как пыльцу, собирая
Узнаваний былых невесомые
Наслоенья.
* * *
Когда центр тяжести
Твоего настойчивого взгляда
Перемещается с одного события на другое,
Траектория его движения остается в памяти
Как медоносная жила – тропинка, по которой
Хочется мчаться все время вперед,
Решительно забывая свой неуклюжий зимний скарб
Среди суеты и спешки
На полдороги….
* * *
По протоптанной тропке –
Искатели неудач, собиратели толкований,
Разносчики склянок «Внутри – вредоносный вирус!»....
Но рук не помоешь – жуков собирать пора
В саду, где цветение – блажь, где попытка узнать
Себя – потеряется в грозном гуденье
Роев насекомых….
* * *
Вслепую,
По намеченному прежде маршруту
Узнаваний – теплых, шершавых,
Гудением пчел говорящих весною в полдень
О том, что у прошлого – крылья и жало,
О том, чем рискуешь, когда свой узор
На фоне прозрачности вешней рисуешь….
И суть открываешь в неузнанном прежде –
В нескладностях смысла,
В обиде, в надежде….
* * *
А вот еще узнавание:
Гладкая, холодная, скользкая поверхность,
Лишенная привычных неровностей смысла.
По ней соскальзываешь куда-то вниз:
Из тепла – в холод, из обилия звуков – в молчание,
Которое – как заминка в беседе….
Не смея ответить, скатываешься по ней
Вглубь себя самого.
И вдогонку тебе – мелкий сор междометий,
Лепестки отцветающих яблонь,
Треск обломанных по неосторожности
Веток.
* * *
Рано или поздно придется выйти
Из круга привычных тебе узнаваний –
В пустоту, в отсутствие прямых соответствий
Между силою мысли
И ее вчерашним предметом, который
Не ухватишь теперь ни рукою,
Ни взглядом, ни словом….
Рано или поздно наткнешься на твердое дно
Абсолютного «нет!»
* * *
Думал – будет как прежде:
Старый сад вынесет на своих огрубевших руках
Патетику цветения, мимолетную грусть
Опадающих лепестков и даже встревоженность
Гудящего роя – словно бы речь о смыслах,
Созревающих незаметно за горизонтом
Скороспелых событий весны,
В жарком пекле далекого
Августа.
Но на деле все чаще видишь просветы:
Вместо узора ветвей – синева.
То, к чему, словно в детстве, тянись – не дотянешься.
Память – считалка-дразнилка. Слова неразборчивы,
Трудно понять, кто кому – подлежащее…
Кто с кем и когда, если ты – один
Весною в полдень.