Вот и скворец. Утром холодно, сухо и скучно.
Знай, свиристит, видно к тёплым готовится дням.
Может быть, он за реальностью маковой тучи
Видит иное, неочевидное нам?
Проще плечами пожать, мол, инстинкты и всё тут,
Просто программка, что встроена в птичьи мозги…
Там, где кончается разум, есть большее что-то –
Мир, о котором не скажут слова- ярлыки.
Мир, для которого мы чересчур одиноки,
Слишком недвижны, как в камне начертанный глиф,
Мир, где блаженны деревья, скворцы и пророки –
Вечные дети на тёплых ладонях Земли.