***
В апреле воздух держится на сваях,
они прозрачны, тронешь – и поют.
И я иду меж ними, забывая
и зимний быт, и сумрачный уют.
И я иду, держа фольговый конус
с мороженым, и можно просто так
сесть в облако – в серебряный автобус,
направившись в небесный луна-парк.
А в нём стрижи катаются на горках,
и аистов кружится карусель…
И всё же, всё же - на земных задворках
звучит сильней ольховая свирель,
звучит темней,
звучит родней и горше.
Так, помнится, горчила кожура
печёных обжигающих картошин
весною из отцовского костра.