он разводит бодягу дней
пишет письма до темноты
а потом умирает по ней
проклинает свои листы
он выходит на улицу там
по задворкам плетется псом
он готов повыть по углам
хоть и пахнет чьим-то дерьмом
он и этим готов пренебречь
повторять прости и услышь
но его бормотанье не речь
просто в сердце скребется мышь
как живущая хлебом крох
что смахнула она со стола
под окном бы её издох
но пройдёт как вчера прошла