Март ослабел и занемог.
Зачах, скукожился, промок...
Скорее осень, чем весна.
В низинах - прелая листва.
С утра - туманы пеленой,
а по ночам то свист, то вой,-
ветров охрипший саксофон
покой беспечный гонит вон.
Катают серые бока
по горизонту облака.
И кажется, до летних снов
мне, как до этих облаков.