Окончен бой и ветер тушит души - как тысячи болотных огоньков,
Ты его шепот на досуге слушал, чтобы понять, что мир наш не таков,
Каким его описывают в сказках… «Лав стори» с «хеппи эндом» – не в цене…
Ты в западне, где не снимают масок, где снова ищут истину в вине,
Меняют масть под гнетом обстоятельств, теряют ритм, партнера позабыв,
Без политесов тысячей ругательств обогащают свой речитатив.
Ты здесь один, последний на Голгофе, когда-то тебя звали Вар-Равван,
Никто не помнит твой анфас и профиль, ты не скончался на кресте от ран.
Псевдопрощенный людом, но не Богом, завис, как стражник, на границе дней,
Пока ключарь у Светлого Порога не подберет пароль к душе твоей,
Пока глашатай имя не объявит, пока не взглянешь ты в лицо Творцу…
Окончен бой... И что-то в небо тянет, хоть крылья неушедшим не к лицу.
Но лишь раз в год в Святое Воскресенье, под гимны неуемные весны,
Ты веришь в то, что есть перерожденье и что сомненья больше не нужны.
Помолишься и вновь взмахнешь руками, взлететь пытаясь, будто завтра бой,
Обнимешь крест, который ты веками таскаешь сквозь эпохи за собой,
Поднимешь на плечо, замрешь на старте… Оркестр наконец-то грянет туш.
И ты уйдешь, найдя свой дом на карте, ступая по следам потухших душ.
300317