Храним в себе, как в сундуке,
Кто боль, кто радость, кто иное.
Ну а снаружи - мы не те,
Вернее, мы творим другое.
Как-будто время еще есть,
Или предписана нам свыше
Вторая, бонусная жизнь,
Где можно будет не зависеть,
От мнения других людей,
От предрассудков и устоев,
Где можно будет просто жить
И взять с собой лишь дорогое.
И то бесценное для нас
Внутри пылится как в чулане,
Это пока... настанет час
И мы согреемся, на память.